Ich habe einen Traum: Da ist ein Behälter, wie er zu Tausenden gefüllt mit Jauche auf Bauernhöfen steht. In dieser Kapsel lebe ich. Statt einer Tür gibt es eine Art Schraubverschluss, der mich an den Eingang eines U-Bootes erinnert. Im Traum musste ich lange schrauben, bis er sich öffnen ließ. Und ich dachte: Wenn der so schwer aufgeht, dann kriege ich ihn auch nicht schnell genug wieder zu: Da ist ja allem Tür und Tor geöffnet. Draußen sah es trostlos aus: Alte Fichten und klebrige Nadeln, so eine Art Waldsterben-Feeling, der Weg zu meiner Kapsel mit alten Steinplatten belegt, alles rostig, alles rott. In der Kapsel überraschend angenehm: Ein Ohrensessel mit einer blutorangeroten Fleecedecke. Sonst war da nichts. Offensichtlich beschrieb dieser Traum, den ich vor einem Jahr träumte, schon meine Wirklichkeit, wie ich sie jetzt fühle.

Ja, ich fühle mich eingekapselt. Getrennt, von vielem, was mir lieb und teuer war und ist und ich leider darunter.